Lo temps, es coma la cançon de Brel : -que non siegue l'ivern, sarà pas mai l'estièu-. A l'ora d'anar sota lei tibanèus, n'an plantat dos, li demòran aquesteis imatges de fuliginos que li van apasturar tota una nuechada de pantais. Cadun es agolopat dins...

Es pas lunh de Marselha, li vau la nuèch, sensa tròp faire de bruch. Entre l'aeropòrt, l'autòrota, Mar de berra e lo rocàs de Vitròlas. Siam jamai a molons a li venir e pasmens... de còp, vieu d'imatges que me fan pensar a Camarga Es pas de creire. Es...

Chaque vendredi ou presque, ils sont quelques poignées de collègues à se retrouver dans une petite bastide à deux pas de la mer au son de leurs grattes, d'un sax parfois, d'une batterie au jeu délicat, d'un piano, d'une contrebasse entre les mains expertes...

En Méditerranée, dans les ports et à Marseille en particulier, dans le temps, on tressait les cordages des bateaux, ces cordes servant à hisser les voiles au grand ou au petit mât, ces cordes qui faisaient redouter les petits rongeurs sur le pont et même...